Rock n' Roll, Tequila, Café & Literatura

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E ela passava por mim, todos os dias. Os mesmos olhos baixos, as mesmas bolsas embaixo deles, a mesma pele frágil e funda, como as de quem ja construiu oceanos particulares atraves dos anos, era a mesma todos os dias. Ela sempre esta voltando e nunca vi a estrutura do seu sorriso, creio que ela nunca tenha visto o meu também. Todos os dias em que ela passa por mim, com sua pressa inquietante, eu penso, como seria o dia em que não passará. Sempre a mesma, sempre o mesmo horário, a mesma rua, eu acho que a uso, sem que ela saiba, a marcadora de horas dos olhos tristes. O que será que ela pensa enquanto eu a observo? Será que corresponderia o meu " Olá" ? Será que ela é como eu, ao chegar em casa, espera uma chamada no telefone ? Será que aqueles olhos ainda escorrem, como eu sei que escorriam a alguns anos atras? Será que ela ainda pode ?
Pezinhos inquietantes e o jeito de quem fora uma moça comportada, embora não tenha achado algum sentido nisso. Não sei de onde vem, ou pra onde vai, mas ela esta sempre ali. Poderia ser invisivel, se não fosse a marcadora de horas, e cada vez que ela passa, eu posso sentir em mim a tristeza que aqueles ombros carregam. Será que ela sente a minha? Aqueles olhos nunca se erguem e a cada dia parece que aquela pele cria mais marcas, mais demonstrações de que superou um novo dia, eu não sei em quantos mais amanhãs nós iremos ter encontros silenciosos, mas talvez se um dia eu disser um "ola" baixinho, talvez aqueles olhos se ergam e eu posso ver quais cores eles têm, ou talvez amanha, ela mude o rumo, talvez eu não a veja mais, talvez ela pareça tão invisivel ao movimento ao redor, por passar só por mim.
Talvez ela não esteja indo e nem vindo, talvez apenas passe a vida ali, parada no mesmo lugar, esperando que minha boca emita algum som, que seja um "oi", talvez esteja esperando apenas, que eu erga os meus olhos tambem.